Como tratar alguém que não me valoriza?

Não ser valorizado e ser controlado ficam muito perto um do outro, e de dentro podem parecer a mesma coisa. Desprezo na frente dos outros. Dinheiro sobre o qual você não decide. Medo de um humor. Ouvir que ninguém mais ia querer você. Isso não é assunto de padrão.

Se esse quadro não é o seu, siga lendo. O que vem a seguir parte da indiferença, não do perigo.

Olhe para a conta, não para a pessoa. Você lembra do aniversário da mãe dela ou dele. O seu passa em branco. Você pergunta como foi o dia e escuta. Você conta o seu e o outro olha o celular.

Depois olhe para o que você faz com a conta. Você não fecha. Acrescenta uma linha. Um jantar melhor, um gesto maior, uma noite mais quieta para não incomodar. Quanto menos conta, mais você põe.

Isso são duas coisas. Uma é como a outra pessoa trata você, e acontece num corpo em que você não está. A outra é como você responde, e essa é sua.

Porque um obrigado que vem raramente, e só às vezes, prende mais do que um obrigado que vem sempre. Cada um chega como uma vitória. Então o esforço continua, correndo atrás do próximo.

Esta página não sabe por que a outra pessoa não repara, e não vai adivinhar. O que ela consegue dizer é o que o não reparar faz do seu lado. Ele transforma cuidado comum em lance, e lance é um trabalho que você não consegue parar de fazer.

Não falta esforço. Falta recibo, e nenhum esforço seu imprime um.

Não é que você não seja suficiente. O seu esforço está visível, em ordem, com datas. Ninguém que leia a lista chamaria aquilo de pouco.

Não é que você ainda não pediu do jeito certo. Não existe frase que faça alguém contar o que decidiu não contar. Os anos procurando essa frase são o motivo de esta página existir.

E não é seu para consertar. O que faz a outra pessoa olhar o celular roda no corpo dela, poucos segundos antes de ela olhar. Você não está nessa sala. Está na sala em que decide o que continua fazendo.

Repare no que acontece em você quando o gesto cai no nada. Um aperto no estômago. O rosto quente. O pensamento já escrito: da próxima vez, se eu fizer melhor.

Pare os lances. Não o cuidado, os lances. Um jantar que você quer fazer é cuidado. Um jantar que você faz para chamar atenção é lance, e você sente a diferença no estômago antes de começar.

Diga o que você quer uma vez, de dia, sem a lista do que já fez. Quero que você pergunte como foi o meu dia, e quero que escute. Depois pare. Não repita e não tente merecer.

Decida, num dia em que nada está acontecendo, o que você consegue carregar. Uma decisão tomada numa noite ruim é reação. Uma tomada numa tarde calma é sua.

Veja o que mudou em você. Se você parou de contar as suas próprias novidades. Se pede desculpa por precisar de alguma coisa. Se um obrigado raro passou a ser tão grande que cobre um mês inteiro.

Veja uma coisa mais antiga também. Se, na casa em que você cresceu, o cuidado precisava ser merecido e só contava às vezes. Se for o caso, uma conta que ninguém lê não é novidade. É conhecida, e o conhecido puxa mais do que o novo.

Comece tratando o seu próprio esforço como algo que conta, e pela sua própria conta. Mantenha o cuidado que você daria de qualquer jeito. Pare os lances, os gestos feitos para ser notados. Diga uma vez o que você quer, com simplicidade, sem a lista do que já fez. Depois repare no aperto no estômago quando aquilo cai no nada, porque é ali que se decide o seu próximo movimento, e não o da outra pessoa.

Primeiro separe as duas coisas que essa palavra junta. Esquecer, não perguntar, não agradecer é falta de valor. Humilhar, ameaçar, decidir por você ou causar medo é outra coisa, e essa não é pergunta de padrão: as linhas no começo desta página vêm antes. Se for a primeira, a resposta é a mesma de cima. Pare os lances, diga uma vez o que você quer, e anote o que volta. O registro decide melhor do que a esperança.

Esta página não vai dizer se você deve ficar ou ir embora. Ela pode dar duas ferramentas. A primeira é o registro: um mês de datas, do que foi dado e do que voltou, lido como registro e não como sentimento. A segunda é a lista das razões para ficar, escrita numa tarde calma. Repare quais razões ganham toda vez, e se alguma delas é só o medo de a conta ter sido em vão. A decisão continua sendo sua.

Conte com honestidade. Não os jantares. O aperto antes de cada um. A esperança que se renova a cada obrigado raro. O raciocínio que termina sempre no mesmo lugar: se eu fizer um pouco mais, vai contar.

Esse raciocínio tem arquivo neste acervo. Ele se chama O Vínculo que Desgasta, está escrito sobre a pessoa que não consegue largar um vínculo que cobra, não sobre a pessoa do outro lado dele, e começa no aperto que aparece quando um gesto cai no nada. Se você reconheceu esse aperto, esse arquivo pode ser seu. É o único desta relação em que dá para trabalhar diretamente.