É normal sentir tanta raiva sem motivo?

Porque ela não começou ali. Ao longo do dia acontecem seis, oito, doze coisas pequenas em que responder na hora sairia caro: uma resposta atravessada que não dava para devolver, uma injustiça pequena demais para virar assunto, um pedido que você aceitou sem querer aceitar. Cada uma dessas você guardou, e guardar não é uma escolha nobre, é uma conta adiada.

Aí chega uma coisa de tamanho nenhum, e ela chega num lugar onde responder finalmente é barato. O que sai não é a reação àquilo. É a soma do dia, cobrada de uma vez, no primeiro lugar que aceitou receber. Do lado de fora parece desproporção. Do lado de dentro é uma conta certa lançada no endereço errado.

Este é o padrão em que o sinal do corpo é mais fácil de aprender, porque ele é físico e é grosseiro. O calor sobe pelo pescoço e chega no rosto. A mandíbula fecha. Os ombros sobem um pouco. A audição afina e o que a outra pessoa está falando começa a chegar de longe, como se ela estivesse num cômodo ao lado.

Entre esse sinal e a primeira palavra existem três a sete segundos. Não é muito e não precisa ser: é o único ponto do trajeto em que o circuito ainda não fechou. Depois dele a frase já saiu, e a frase que sai desse lugar costuma ser a mais bem construída do dia, porque estava pronta antes de existir a briga.

Descontar é a palavra mais precisa que o português tem para este arquivo, e ela não descreve maldade. Descreve transporte. A carga se forma onde responder é caro e se descarrega onde responder é barato, e o corpo faz esse cálculo sozinho, sem consultar você, em menos tempo do que leva para você notar que ele foi feito.

Isso explica a única parte que parece não fazer sentido. O alvo não é escolhido por quem gerou a carga. É escolhido por quem não vai embora. Quem tem menos poder sobre você, quem já provou que fica, quem ama, quem depende: essas pessoas são seguras, e é exatamente por serem seguras que recebem. Você não desconta em quem merece. Desconta em quem custa menos.

Explodir é o evento e me irrito é o estado, e as duas palavras existem separadas em português porque as duas coisas são separadas. O evento aparece de vez em quando. O estado é o piso, e ele sobe devagar: um dia você percebe que acordou com o corpo já pronto, que barulho comum incomoda, que gente comum cansa, que a fila anda devagar demais e o mundo está lento de propósito.

O estado é a parte utilizável, e é ele que ninguém observa. Quando o piso está alto, qualquer coisa pequena chega no teto, então a explosão não é um problema separado que aparece de vez em quando. É o que acontece quando o piso ficou alto e mais uma coisa chegou. Baixar o piso é um trabalho diferente de segurar o teto, e é o que sobra depois que a janela já foi perdida.

A interrupção se diz em voz alta, porque o circuito roda embaixo da linguagem. Neste arquivo existe uma dificuldade que os outros não têm: aqui tem outra pessoa na frente, esperando resposta. Por isso a frase é curta e a segunda linha é dita para fora, não para dentro. Você não está explicando nada. Está tirando o endereço da carga.

Sair do cômodo parece fuga e é o contrário: é a única forma de a carga não encontrar destinatário. Cinco minutos é curto o bastante para não virar abandono e longo o bastante para o corpo descer. Não pense no assunto enquanto isso. Pensar no assunto é o que mantém a carga alta.

O Foco vem antes de A Interrupção, e neste arquivo a observação vale mais do que em quase todos os outros, porque a explosão é fácil de lembrar e é a única parte inútil. O que decide é o que veio antes dela, e o que veio antes dela ninguém anota, porque na hora não parecia nada.